Wer sucht nach Rot
Und findet nichts als Grau?
Im Garten des Bewunderers
Wer greift nach jenem Kind?

Tiefer hinab drängt sich das Lot
Und Schwarz folgt Blau
Im Garten des Bewunderers
Wo alle einsam sind

Wir betteln um das Schrot
Scheu aus der Hand der alten Frau
Im Garten des Bewunderers
Und übrig bleibt der Wind