so entschwindet auch die Kindheit, die ja die größte Illusion ist: die Illusion von der Schönheit des Lebens. Man wird langsam ein Mensch, es tut aber weh, sehr weh wie alles übrige Wachsen -.
(Cordelia Edvardson)


Wo soll ich mich verorten, wenn die Fremdzuschreibungen fragwürdig und unpassend geworden sind wie abgetragene Kleidungsstücke? Kann ich meine Identität aus dem eigenen Bausatz schaffen oder suche ich nicht vielmehr nach neuen Schablonen, in deren Ummantelung ich mich wohl und legitimiert fühle?

Das Wachsen mag jedenfalls schmerzhaft sein, ein Verharren in Abhängigkeit und Unmündigkeit hingegen bedeutet den Tod - nicht den selbstgewählten Freitod, sondern die gleichgültige Entsagung dem Leben gegenüber.

Und so taste ich mich vorwärts, blind, denn sehen habe ich nur mit den getrübten Hilfsmitteln diverser Ideologien gelernt und die gleißende Wirklichkeit brennt in den ungeschützten Augen.
Sie fragt:
- Wer bist du, hier und jetzt? Und schieb die Antwort nicht auf morgen hinaus.
- Wenn neben dir jemand am Boden liegt, wirst du weitergehen?
- Oder wirst du deine Hand ausstrecken?
- Auch wenn sie schon gebissen worden ist?
- Und wenn du selbst am Boden liegst, wird dein Herz all jene verfluchen, die weitergehen?

Täglich fahre ich durch die Hölle der steinernen Gesichter, die nichts als Spiegelbilder meiner eigenen Maske sind, und, Freunde, wir könnten im Himmel sein, wenn wir nur sein dürften, wenn ich nur sein dürfte, mit dem Dämon, der sich am Boden windet, als Haustier.

©slowberrine